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Cuentos en Salsa IV

Carlos Fajardo G. — 2011-03-31T22:00:00Z

ANACAGONA

Tenía que ser justo el día de la noticia sobre la muerte de mi perro. El muy loco perro, con la mirada extrañamente extraviada desde el día que lo observé por primera vez. Como si viniese a buscar entre los pastizales la locura de los canes, y no precisamente sus orines. Así fue siempre, un loco perro.

Al tomar el Blanco y Negro la tarde empezó a deshacerse por poquitos en lluvia, el marco gris de la ventana no dejaba más opción que figurarse la misma película del accidente, y la carrera del chofer se embaló con la carrera que llevaba por llegar temprano a la cita en aquella casa que nunca encuentro en su lugar, como si se moviera, llegar a tiempo a la cita para lo de los Cds de Salsa pa'los pelados. Pelados de Cali, que ya es mucho decir.

Suena el teléfono que desde hace poco me persigue todo el tiempo, suena la radio del borrador aquel con cuatro llantas dobles, suena la música en la cabeza, tanto compromiso con tan poca plata, con tan poco tiempo, con tan poco de todo. Porque resulta que es importante regalarle música a los sardinos ya que quizá es la mejor manera, tempranera, de colocarlos al lado del arte.

Tenía que ser justo el día de la noticia sobre al muerte de mi perro. Al llegar al paradero de destino caminé por todo el medio de las goticas ágiles que saltaban sobre la cabeza de los pocos transeúntes. Delante de mi avanzaba una negra de varios pies, cargando una morochita mientras que el hermanito hacia de las suyas por el caminillo asfaltado. Al cruzarlos la mujer me miró con cierta sorpresa por la velocidad del paso, si supiera que talvez dos de los famosos Cds serán para su morochita y para su morochito, al imaginarme a Dios no puedo evitar imaginarme una pinta vestida de varios colores.

Al llegar, la casa esta vez solo se había movido un par de fachadas hacia la panadería. Ding dong ..., ¿son las cosas del amor ?. Del amor aquel por la música. Café en leche y sanduches de entrada, cuando salimos de nuevo a fumar en el antejardín, el man de la parabólica, igualitico a Romario, nos echó todo el cuento de la competencia desleal y el mal servicio, aguanté las ganas reprimidas de preguntarle por qué ni uno solo de esos canales fantasmas le dedica mayor tiempo a la programación de especiales de Salsa.

Entonces todo empezó su secuencia lógica e ilógica, las cosas en la vida al mismo tiempo van y vienen, uno es el único que se come el cuento de que tienen un orden lineal cuando sin duda alguna y por evidencia, siempre suceden en contravía. Y suceden en contravía porque esa es la carrilera del destino, que no tiene una sino dos estaciones.

Quiero decir que por fin subimos a la habitación destinada para la música, cómo será eso de autentico que el amigo encargado de la grabación tranca la puerta con una caja de compactos. Recién me instalé destapé la botella de aguardiente que con tanto cuidado había sobrellevado en medio de los sobresaltos del bus, y también al pasar junto a la familia sin cabeza de niches, y al contar una a una las casas para finalmente llegar a la puerta indicada. Había subido de la cocina una jarra y un cuchillo reluciente para romper en dos los limones y obtener tragos largos.

Cómo cinco mil temas apresados por un virus en el computador, que apesar de todo empezó a hacer los esfuerzos indicados para soltar la carpeta musical en orden. ¡Cuidado, cuidado llegó la Salsa... ! Ese cuidado que hay que tener es de bastante cui, ya que llegando la Salsa se pueden ir al traste una y mil cosas en aras de hallar la esquiva felicidad.

La alcoba era un solo escenario de cajas e hileras y arrumes de música y más música, amplia, blanca, espaciosa, ocupada solo al final por el enorme equipo de sonido para montar la taberna aquella, pero es que el problema es que se acabó la plata con anterioridad, ahí quedan abajo las mesas fuertes de metal y las sillas plásticas, un local en esta ciudad vale mensual un ojo de la cara, y todo ello no representa sino una aventura temeraria al meterse de barriga en lo que ahora y por mala fortuna, es un zambumbe de tonadas y ritmos. Claro que el Romario de la parabólica como que tiene la clave del negocio : aprovechar la competencia desleal y el mal servicio. Incluso le podríamos dedicar mayor tiempo a la programación de especiales de Salsa. Mal cable.

Pero, bueno, ya veremos dijo el ciego, ahora lo que nos trae de los cabellos son los Cds de Salsa para los pelados de Cali, que es mucho decir, con plata o sin plata, con tiempo o sin tiempo, con todo o sin todo, así sea el mismo día de la mala noticia de mi perro loco. El si que sabía acabar con mi paciencia y salirse con la suya. Aunque talvez lo que pasaba es que su locura le impedía acatarme. Allá brilla insistente su mirada extraviada en medio de las nítidas estrellas de esta cálida ciudad.

Manos a la obra, manos al guaro, saquemos cuentas mientras tanto y verá que no cuadra, vamos con Oiga, Mire, Vea, que pase la barra azulosa también sobre Vitamina de Noro, démosle el orden lógico e ilógico de las cosas en contravía, así crecerán ellos mismos y en ello contribuirá la Salsa a sus vidas : a que aprendan a ir en el sentido opuesto al que se ha demarcado con tanta falsa línea y calculado cuidado. El Bobo de la Yuca de Daniel Santos, que no fue ningún bobo, y que al otro asunto le sacó buen partido. La vez pasada tiramos más de mil Cds, o los tiró este man que tiene la misma paciencia del mismo Job, a catorce equis el patriarca aquel le hubiera ganado trasquilando ovejas. ¡Cuantas veces trasquilé a mi perro !. Cuidado con el perro que muerde callao, no, ese no va, si mal no recuerdo habla de una niñita que hacia travesuras dentro de un baño.

Pero, bueno, boga que boga, habla que habla, atiende que atiende, el Cd master progresaba y el equipo retumbaba solo con dos puntos, quizá la mamá del amigo hacia mucho tiempo no escuchaba en esa casa tanta música en hilada, quien si los vecinos de caché deben ser medio rasperos, pero al final los muy cínicos mencionan al saludar : “¡Pero qué musicota !”.

En resumen todo estaba bien, hasta llegar el momento de Anacaona. India de raza cautiva, de la región primitiva. El de ese tema fue uno de los muchachones del Foro que una buena tarde y en medio del despelote de una convocatoria conjunta para el list, manifestó que cómo era posible que hubiésemos dejado desde el principio por fuera un tema con tanto sentido infantil y a la vez histórico. Qué man tan tenaz. Si los niños caleños y latinoamericanos supieran que hoy en día y después del desastre como de cinco siglos, lo único que nos queda es esta bandera musical para mantenernos unidos. Solo un canto, por demás alegre, ha logrado unir en realidad a todos estos pueblos. Diantre, ¿cómo pudimos haberlo dejado pasar por alto ?. ¡Anacaona !.

Y resulta entonces que llegado el feliz momento de incluirlo, comprobé a continuación que la vida es un acto existencial en contravía, el amigo fija su mirada en la mía, hace un gesto como de dolor increíble, y lento suelta las siguientes palabras, igual inverosímiles : “Como que no lo tengo...”.

Si alguien tiene como cien mil temas de Salsa en una casa lujosa de tres pisos en Cali y no tiene Anacaona de Cheo Feliciano en el momento, la única que queda es meterse un trago triple de aguarrás y mirar muy profundamente en silencio al camarada. Mientras mi alma apenada y confundida en esa tarde de lluvia, mis bolsillos ya cansados y vacíos, y el tiempo correlón de mi reloj que ya se agota para hacer la entrega de los Cds a los pelados de Cali, en coro quisieron gritar :

“¿Queeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeé ?”.

Pero, hermano, si llamamos ya mismo a uno solo de esos pelados entre cinco y ocho años le aseguro que hasta nos lo presta, y demás que luego nos pregunta malicioso : “¿Eso es lo que me van a regalar ?”. Niñito imprudente, dicen que fue a la cañona. Pero si en cualquier andén de Cali se lo enciman a uno por comprar tres de Diomedes Díaz, hasta en las droguerías suena mientras que uno compra un par de condones. ¿Cuántas veces lo hemos escuchado, cuantas veces lo hemos cantado y bailado, cuantas rascas nos hemos metido para que al final la noche diga lo que dice ese piano yéndose de a poco con lo que es más que una simple leyenda ?. Balance final, edición frustrada, hoy me acosa todo, es imposible programar una nueva cita en esta casa lujosa y medio móvil para volver lento desde el centro de Cali con Anacaona de Cheo Feliciano en las manos. ¡En la que me he metido !. Después de algunos minutos de silencio y de obtusa reflexión, a la mente confundida por el acaso y por el aguardiente con limón tahití, solo me llegó una lenta y como arrastrada palabra : ANACAGONA. Esa es en la que me he metido, esa es en la que estoy metido.

¿Qué hacemos ?. Fumarnos un cigarrillo proverbial en la ventana que se abre al profundo cielo caleño, de estrellas nítidas, recordar que hemos sido amigos por tantos años y que por este inconveniente no vamos a dañar la amistad, sacar las cuentas de nuevo para ver si algún día abrimos una berraca taberna y ponemos a sonar junta toda esta melodía.

¿Qué hacemos ?. No, pues nos pillamos en esta semanita que viene y seguimos con el cuento, o vos verás si llamamos al Mechas y vamos en un momentito por el, qué tal que no esté, cantémoslo y vos hacés de Cheo, y el piano que se va con lo que es más que un leyenda qué, guevón, el amigo se detiene de elucubrar por un momento, se mete la mano casi entre los sesos y finalmente suelta las palabras mágicas que comprueban que la vida humana sigue la misma leyes de una bajanda y una subienda, como la de los rosáceos salmones : “Yo como que lo tengo en vivo, tocado por La Fania...”.

Mientras, mi alma reconfortada y clara luego de esa tarde que me pareció hasta soleada, mis bolsillos que ya no se sintieron más cansados y vacíos, y el tiempo renovado de mi reloj que ya se recuperó para hacer la entrega de los Cds a los pelados de Cali, en coro quisieron gritar :

“¿Queeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeé ?”.

A buscar, panita. ¿A buscar en donde ?. Pues aquí mismo, en medio quizá de cien mil temas de Salsa, esta vez sin hablar ni una pizca de paja. Personalmente empecé por la caja de compactos de trancar la puerta. Botella de guaro moribunda, al final de la empecinada búsqueda apareció el Cd de La Fania con la introducción que en inglés da paso a los acordes en concierto de Anacaona, en la misma voz de Cheo Feliciano. Ahora si culicagao, volvenos a preguntar si eso es lo que te vamos regalar. De seguro que ni El Mechas lo tiene.

Hasta el viejo Hospital de Los Muñecos, llegó el pobre Pinocho mal herido, un cruel Espantapájaros Bandido, lo sorprendió dormido y lo atacó. Llegó con su nariz hecha pedazos, una pierna en tres partes astillada, y una lesión interna y delicada, que el Médico de Guardia no advirtió. Y a un Viejo Cirujano llamaron con urgencia, y con su vieja ciencia pronto lo remendó, pero dijo a los otros muñecos internados : “Todo esto será en vano, le falta el corazón”. El caso es que Pinocho estaba grave, y en sí de su desmayo no volvía, y el Viejo Cirujano no sabía, a quien pedir prestado un corazón. Entonces llegó el Hada Protectora y viendo que Pinocho se moría, le puso un corazón de fantasía, y Pinocho sonriendo despertó. Pinocho, Pinocho, volviste a la vida con el corazón.

Los acordes de flautas de José Fajardo y sus Estrellas nos avisaron que ya íbamos por la mitad y que de aguantar el frasco medio vacío, pasaríamos triunfantes, raudos y exitosos a la versión de El Manicero de Ricardo Ray. Para que los pelados de Cali se acuerden al salir del colegio que no pueden irse a la cama sin antes comerse un cucurucho de maní. Esa era en la que me había metido, y esa fue de la que salí.

En cambio, querido Wilde, a pesar que igual le coloqué un corazón de fantasía, mi perro a la vida no volvió. Bien comprendo tu máxima sobre los perros, pero no dijiste por qué. Agrego que son los únicos animales desgraciados del universo, al depender solo del hombre. Y posiblemente también los únicos que expresan alegría al verlo. Junto al de los padres, son el amor puro, ahí no hay hermano ni jeva que aguante. Por eso todos los niños deben tener un perro, para que puedan cotejar el resto del amor que queda en el universo. Pues la mirada de Dios es similar a la mirada de los perros. Y triste cuando no tiene amo.

Al final y exhaustos agarramos el platillo volador salsero del buche del drive aquel, el amigo me lo pasaba y después de tocarlo un poco se lo devolvía, el man hacia lo mismo, lo único que nos faltó fue llevárselo a la mamá y a los vecinos para que hicieran un ritual similar, en el list final del computador virusiento y atrancado con cerca de cinco mil temas quedó consignado un nombre bien acorde con toda la lógica e ilógica de la selección musical realizada : ANACAGONA. Así lo metí yo mismo.

¿Qué hacemos ?. Vamonos pal Hueco, vos tenés plata, no, yo tampoco, y entonces, acórdate que vos tenés crédito, ahhh, hagámosle pues, y el transporte, pues aquí tengo lo de devolverme al rancho, pisémonos con eso, pues si. Llegamos, pedimos, firmamos, bebimos, bailamos, por primera vez besé a aquella conocida de hace tanto tiempo en la boca, de regreso a la móvil casa lujosa la señora madre debió levantarse a pagarnos el taxi de regreso, y tambaleándonos, todo el vecindario medio raspero hubo de escuchar la nueva versión en incongruente dúo : “ANACAGONA...”.

A Mateo

Caligénesis

Oí, vé... , allí dice que dijo que la tierra tirara hierba verde, una verde hierba que diera semilla, y también árboles con frutos y su misma semilla. Y cuenta que así fue. Que en la mañana del tercer día vio que eso era bueno. Ahí fue cuando tuvo que haber aparecido La Caña de Azúcar, con todo su guarapo adentro.

Después dice que creó El Hombre a su imagen, que del polvo de la tierra lo formó, que le sopló en la nariz como un aliento de vida, y que llegó a tener vida. Y luego dice que hizo a La Mujer de la costilla que le había sacado al hombre, y que se la trajo al hombre.

Al pronto Eco de un Tambor, a mi manera de ver la que quedó organizada desde entonces fue La Rumba. Digo yo, mirá...

Creditos

Anacaona (Tite Curet Alonso / Cheo Feliciano)
Pinocho (José Fajardo y sus Estrellas)

Cuentos en Salsa III

Carlos Fajardo G. — 2011-02-28T23:00:00Z

Soy

“... Por medio de la presente el suscrito Cabo de La Guardia de este cuartel se permite colocar a mi Comandante al corriente de las últimas novedades acontecidas. En primer lugar para aclararle en relación con el reciente ataque de francotiradores a esta guarnición, que fue el soldado Ibáñez y no el soldado Manrique quien se me acercó hacia las 23:00 horas, mientras que yo acababa de hacer la revista, manifestándome : “Cabo de La Guardia, siento un tiro, Cabo de La Guardia, estoy herido ...”. El resto del incidente ya fue debidamente explicado, anotando que en ningún momento maltraté al centinela por lo sucedido, puesto que solo me limité a recalcarle : “Te metiste a solda'o y ahora tienes que aprendé…”.

Aun no se ha podido establecer si aquel atentado tiene algún vínculo con el segundo hecho que en este mismo mes reviste gravedad. Sobre esto, el parte es que el anterior día lunes en horas de la mañana se sometió a un primer interrogatorio al prisionero capturado después de la jarana anual del caserío, siendo que a pesar de todos los esfuerzos realizados, no se pudo descodificar el extraño manuscrito que llevaba dentro de su mochila al momento del arresto, y que decía :

Soy la más pequeña aldea, en un distante lugar,

soy el ruido y la marea del inmenso mar,

no soy cadenas ni rejas

soy azúcar y soy sal,

si me quieres o me dejas me da igual...

Soy como la brisa, que, siempre de prisa, no,

no anuncia su partida,

y, como el dinero soy,

donde yo quiero voy

sin una despedida...

Sin una despedida, no anuncia su partida,

sin una despedida, no anuncia su partida...

Por más que lo intentamos, no hubo manera de descifrar el contenido subversivo del texto, que bajo la apariencia de ser un apunte escrito a una mujer, muy seguramente con eso de la ‘pequeña aldea' habla es de un centro de revoltosos, del ‘dinero' para financiar el terrorismo, y de ‘la partida', que sin duda, debe ser el partido político que los apoya. Aunque a mi Sargento le sigue pareciendo más bien una nota de amor para la india esa con la que estaba durmiendo el tipo en la casa donde lo detuvimos. Sin embargo, vamos a seguir ensayando con el manual aquel que queda por ahí solo con una parte de su carátula, donde no se alcanza a leer bien claro el nombre de la editorial que nos lo envió, pues únicamente le cuelga al final un pedazo que dice CIA.

En vista que a través de este método no pudimos obtener mayores resultados, entonces el martes por la tarde hicimos una segunda visita al calabozo, pero esta vez con la bolsa plástica y con las cabuyas de amarrar. Pero a pesar de haber seguido como dios manda el procedimiento del interrogatorio, al final de todo el detenido se negó a revelar el más mínimo detalle, sin poder obtener confesión valiosa alguna. Con certeza, se trata de un rebelde bien entrenado en las tácticas del enemigo para estas faenas, pues creo que probó confundirnos con sus irregulares versiones, que aquí debo copiar por necesidad :

Declaración numero 1, al interrogársele por su identificación :

“Soy el agua de los ríos que corriendo siempre está

todo lo que tengo es mío y de los demás,

soy un gallo en la mañana, un gato al anochecer,

me he comido la manzana del placer...”.

Declaración numero 2, al interrogársele sobre su nacionalidad y origen :

“Soy un poco vagabundo, lo mismo vengo que voy,

viajo solo por el mundo y feliz estoy,

amo al sol que se levanta, la fragancia de una flor,

y me gusta como canta el ruiseñor...”.

Declaración numero 3, al interrogársele sobre su ocupación u oficio :

“Soy un mendigo ante el diablo y millonario ante Dios,

hablo poco cuando hablo, sin alzar la voz,

soy además mentiroso, soy vanidoso y buen actor,

y quisiera ser dichoso en el amor...”.

Fue por eso que en la noche de ayer, cuando nos alistábamos a hacerle una tercera visita esta vez con las pinzas de ganado que conectamos a los fusibles (que entre otras, ya no tenemos más repuestos en caso de necesidad urgente), nos vimos sorprendidos por el bandido al no encontrarlo en su prisión. En el techo del calabozo inexplicablemente había un enorme boquete, por el cual seguro ganó los árboles frutales que dan directo al río, de tal modo que ninguno de los guardias reporta haber escuchado o visto nada. Nadie se explica tampoco de donde sacó el pedazo de tiza blanca para rayar las paredes antes de irse con la siguiente inscripción, encontrada en la celda vacía :

“Yo soy la brisa que pasó y se va,

aquella brisa que no vuelve más,

yo soy la brisa que pasó y se va,

aquella brisa que no vuelve más...”.

Bajo esta nota había una misteriosa firma que decía “SOY”, y que posiblemente puede ser la sigla de un nuevo movimiento insurgente, como por ejemplo, Subversivos Organizados de Yemayá... ...”.

(Hasta aquí la versión mejorada de una misiva hecha en maquina de escribir, con letras irregulares y dudosa ortografía, a manera de informe de una base militar del trópico a la comandancia de la ciudad, que una vez finalizada terminaría advirtiendo sobre la importancia de adelantar una recaptura).

Resumen

Con la pala firme y resistiendo en parte el apoyo de su humanidad. En medio de un silencio tan ajeno como cada una de las muertes que tan de cerca ha visto pasar. Frente al crepúsculo lejano y esquivo que se lleva las nubes con el favor del paso lento del viento. Reflexiona El Enterrador, para quien el principal dilema es una caída continua en la vida, habiendo perdido un gran amor y su anterior oficio, hallándose muy decepcionado tanto de pasiones como de amistades :

“En la vida yo he tenido mil amores

y les juro con ninguno me quedé,

jardinero, cultivaba lindas flores,

que me dieron sus espinas con la cuales yo sangré... ,

en la vida yo contaba con amigos pero todos me fallaron

cuando los necesité...”

En su inmóvil silla de ruedas. Recordando hasta los mínimos detalles de fraternidad en las más diversas horas. Triste en razón del vacío dejado por aquella voz cálida, ahora en la infinidad. Tratando de dirigir su propio bote en dirección lejana de los amenazantes riscos y escollos de cada día. Piensa El Hermano Rico, quien fue ascendiendo poco a poco desde una posición humilde, ganando escaños y comprando afectos, pero al final tan satisfecho como desalentado por la voluble condición humana :

“Hacia un resumen, al final mi alma ya sabe,

tanto tienes tanto vales

y esa es toda la verdad...

ahora ya sé lo que es amor

porque caro he pagado

las caricias que me daban,

ahora ya sé quien me sigue

en las buenas y en las malas

sin ponerme condición,

ahora ya sé que hay que ser de una cuna dorada

y vivir en buen ambiente,

porque la gente te abre las puertas

cuando creen a ciencia cierta

que les brindas buen querer...

De pie con las manos atadas al cinto. Profundo en sentimientos que no dicen nada, que no emocionan de ninguna manera, que no exaltan por ningún motivo. Inmerso en la mirada caída hacia el abismo y como una pequeña piedra al borde del mismo. Desarraigado en su pecho y en su misma alma. Medita El Hijo Doliente, impactado por el suceso y preso de una existencia llena de contradicciones, en las cuales difícilmente puede comprenderse a sí mismo y a los demás. En últimas, ya no se entiende, ni entiende a nadie :

Y en la esquina de la vida estoy varado,

repasándome el capitulo final,

de este drama en un mundo de escenarios,

donde a veces fui villano y otras veces fui galán,

compartiendo los honores estelares

con actores similares

que formó la humanidad.

Le di limosna a un pordiosero que pasaba

pero luego averiguaba

y el vivía mejor que yo...

Casi vencida por el peso de su cuello frente a la lluvia de lagrimas. Sin dueño quizá para siempre. Tímida e intimidada por la fortaleza del peso universal sobre sus hombros, de un momento a otro. Ligera para huir y correr portando un velo vaporoso en dirección del alba. Reflexiona La Viuda, para quien la carga del tiempo le ha dejado enormes lecciones sobre la esencia de los hombres y mujeres, pero quien por lo mismo, no encuentra una salida victoriosa a la existencia :

Ya no me importa saber

que la naturaleza juega al verso con los hombres,

yo sé de la flor deshojada

que aunque estaba marchitada

la llevaron al altar,

y todo se reducirá

cuando caiga telón al final de la comedia... ,

siete por cuatro por tres de ancho

las medidas de la fosa

puertas de la eternidad...

Todas aquellas miradas se encuentran frente al epitafio de El Difunto, que lacónicamente dice :

En la tumba solo queda el esqueleto

que no habla

pero dice

toda, toda, la verdad...

Celyn Cruzoe

Y es que está muy bien que continúen celebrando el renacimiento de su deceso, pues a las personas a veces les cuentan los días de la vida, les cuentan los días de la muerte, y luego las olvidan. Aquellas luces se encuentran como pegadas al techo, desde allí se esparcen tenues, y difuminan con un colorcillo violeta. Mientras los dedos siguen imprimiendo surcos transparentes en las vaporosas copas y vasos. Y en los acordes musicales cabalga la voz de ella, como remontando colinas verdes, antillanas. Fiestear en esta vida por la rumba de aquella muerte, pero es que desde luego eso es mejor que irse a llorar juntos a una iglesia. Quien dice adiós se va más contento de lo que uno piensa, ningún cadáver añora tantas gotas de llanto sobre su piel, menos cuando feliz habrá de revolcarse sobre otra arena tropical. Etérea. Y en los acordes musicales navega la voz de ella, como remontando olas aguamarinas, caribeñas. Sobra decir que ningún barco alguna vez se hunde, lo que sucede es que todos de un momento a otro toman alas al aire. Y así desaparecen hasta su mismo homenaje.

Ella también era tan vanidosa, solo se solía referir a la barriada de Santa Suárez, ninguna mención sobre años, meses o días del calendario. No había entonces secreto mejor guardado, así fuera muchísimo mayor. Igual debía tener los mismos motivos, al final todas eluden con un capote juvenil el trote macizo del tiempo. Continuaré diciendo por los ojillos del micrófono su nombre masculino feminizado, o viceversa, que ahora más que nunca puede significar algo así como ‘la esposa del cielo', pero que por idénticos callejones del destino, nunca hubiese podido empezar por la N ni terminar por la a. Y menos aun compuesto por caridad, adornado al final por el sempiterno símbolo aquel. Así de plano, siempre sin cambio alguno, sin siquiera opción de cambio alguno, sin tentativa alguna de cambio alguno. Simplemente como fue, es y seguirá siendo.

Algo inquieto pronunciaré a continuación por el gran ojo de mosca del micrófono que la jovencita nació en medio de todo el seno de una familia humilde, llegó a ser que dos senos humildes la recibieron y la amamantaron, los mismos que hubo de compartir generosamente con tres hermanos más. Nada de una madre con trastornos mentales ni de crianzas ingratas en el lugar de otros familiares, o en fríos orfanatos, siempre al calor de los brazos montunos fatigados por la zafra y por los pucheros isleños, nada de violadores acechantes por ahí intentando hasta lograr la devastadora oportunidad. Por el contrario, copiando las simples faenas maternales y observando el cotidiano cansancio de aquel fogonero, arrullando quizá en las noches a su estela de primos con los cálidos arrorós, sus primeros cantos, talvez junto a hiladas sonrientes de lo que luego serían Borondongo, Bernabé y Muchilanga.

Y como los tiempos no podían seguir quedando huellados solamente por sus calmados pasos en medio de palmeras y susurros del océano, un día cualquiera se marchó a la misma escuela que casi no la deja regresar nunca más, al abrirse las puertas que daban a los pizarrones casi se cierran al mismo tiempo y para siempre a sus espaldas, para que no se fuera ligera tras las luces, los tablados y los auditorios. Pero de todos modos resultó con la blanca tiza en sus dedos negros, ahí frente a donde ella misma había estado sentada alguna mañana con los ojos saltarines perdidos tras la monotonía de los mismos diálogos del español y la literatura. Se hizo para entonces maestra, a diferencia de casual empleada en una miscelánea, lidiando de continuo con todos los chiquillos trigueños que no le dejaban ni un solo minuto para pensar mal de la existencia, ni mucho menos en suicidarse. Poco maquillaje en los pómulos para ir abriéndose trecho en un mundo sediento más bien de luminarias, sin importar de qué extraña latitud, de qué desconocida provincia, de qué lejana región. Lo cual quiere expresar también desde el brote negro del micrófono, que al final se presentaría igual sin maquillaje, siendo una extraña coincidencia exaltada sin saber por el aedo. Ante Ti sin ningún maquillaje.

Al cual hubo de empezar a acostumbrase cuando ya abandonó el tilín agudo de la campana escolar y los manuales desvanecidos de prosa y verso, pues definitivamente las lejanas olas como que se la fueron llevando a otra marea, a otro vaivén que ya no la abandonaría jamás. Ya con los pechos altos cruzó los adoquines y los emblemas desgastados del Conservatorio, yendo a buscar en esos iluminados salones lo que llevaba tan dentro, y poco después también se enfrentó por primera vez a un micrófono, de seguro sin ojillos, sin ser un gran ojo de mosca, ni siquiera talvez un brote negro. Días de radio, micrófonos embocinados de color plateado, fue como se ganó el concurso a la hora del té, y a poco estuvo montada en la tarima del famosísimo cabaret, noches de tropicana. Noches calidas, ardientes, tórridas, bochornosas. Calurosas.

Quizá se ha dicho que cual diamante en bruto. Cuales diamantes en bruto. Aquí los iniciales acordes de alto encaramamiento en la garganta, allá las espontáneas sonrisas seductoras. Aquí los bamboleos de caderas en la apertura, allá la apertura de los bamboleos de caderas. Aquí y allá las mismas dentaduras brillando esperanzadas ante los inaugurales reflectores, destellos de dentadura blanca, destellos de dentadura negra. Diamantes que tallaría el mundo, y que se enclavarían relucientes en los cuellos enardecidos de los miles y miles de seguidores.

De este lado las precedentes tomas en vestidos con talle de sirena, torneándose hacia arriba y hacia abajo para dibujar con el lente la esplendida sinuosidad morena. Exposiciones cortas fotográficas, en blanco y negro, que luego quedarían enmarcadas en gacetas de la época y en periódicos de otras épocas. Allá las precedentes tomas para un film en dieciséis milímetros, blanco y negro, siete minutos de duración, veinticuatro imágenes por segundo, redescubierto por un fotógrafo sueco en los ochentas y publicado en todas las revistas del mundo. Aquí adviene una hembra negra a reemplazar por quince años enteros a una ensoñada diva en la cabeza de la legendaria orquesta, allá adviene una hembra blanca a reemplazar por muchos años inconclusos a las ensoñadas divas en la cabeza de la legendaria industria.

Hay humo en los ojos, en el instante los destellos pálidos y veloces empiezan a volar raudos sobre las mesas, impactando con su lánguida luz blanca sobre los invitados. Se van haciendo todo el recorrido de la barra, y lamiendo caras y perfiles nocturnos que se embeben en licores y en melodías. Queda así estática la fundadora del lugar, con una sonrisa que cuenta la satisfacción de muchas noches y sus madrugadas. Queda así fijo el hombre tras los acetatos, con una sonrisa que cuenta la satisfacción de muchas madrugadas y sus noches. Volátiles reflejos blancos que van y vienen sobre las cabezas de los bailadores, luces que se confunden con otras luces, y relámpagos que se adhieren a los cuerpos de los homenajeantes. Una fotografía no es sino una trampa invisible para los cuerpos. Allí entran y sin saber quedan capturados entre cuatro líneas rectas. Cuerpos como el de ella, ahí confinados para siempre, y tras las rejas del cristal en cuadros que hacen cárceles de lujo.

Volátiles reflejos blancos que fueron y vinieron sobre los rostros de ellas, las bocas entreabiertas a las placas. Cientos y miles de estampas comprobando bellezas escondidas y recónditas, como las mejores exponentes de sus dinastías. Fotografías atrapando todo el esplendor de aquellas carnes. En aquel rincón del establecimiento la de ella, simultáneamente juvenil y apretujada. El busto contorneado y firme elevándose en busca de un punto fijo en el cielo de aquel cabaret, la cintura enredada en su mismo y fino talle, las caderas abriéndose paso hacia un punto fijo en la tierra de aquel cabaret, y las gruesas piernas soportando todo el andamiaje del placer. No es un rostro picaresco y tocado con el lunar de coquetería, casi siempre con los ojos entrecerrados. No es el de aquella boca sensual y casi dibujada que al comprimirse sugestiva arrancaba suspiros y malas ideas. No es el de aquel cabello sedoso y caprichoso que parecía darle sentido y toda la razón al viento. La efigie morena se levantaba entonces en su propio pedestal para exhibir la complejidad estética de su negro erotismo. Sin duda aquel linaje tiene el otro misterio de la desnudez, el de pechos insurgentes en capacidad de reventar las prendas, el de llanuras tan planas como el mejor deslizadero para una lenta gota de sudor, el de concavidades rosáceas y melosas que bullen hasta la candencia. Linaje de hembras indomables, siempre a la espera del fustigazo alentador, de la palmada tibia, del esfuerzo inacabable, del largo aullido en medio de la oscuridad. Así lucía ella en la fotografía de aquel rincón del establecimiento. Como quizá ya nunca más en el futuro se vería, mocedad de mocedades. Como quizá ya nunca más en el futuro figuraría, juventud de juventudes. Ellas, como diosas del amor.

Como también hubo de ser imposible apreciarla en el tiempo en aquella fotografía del vestido amplio y blanco, de gran ruedo y escotado a la mitad, inflado por el torrente de aire que nacía en la rejilla y que obligaba a meterse las manos entre las piernas. Hubiese sido muy difícil convencerla de un traje con aquel diseño, tan amplio, tan blanco, con un escote tan pronunciado en medio de los senos, y tan profundo, aparte de ello un torrente de aire de abajo hacia arriba haciendo saltar la falda como un platillo volador. Y es que casi todos sus vestidos iban tan ceñidos como si imprimieran las líneas, el busto completamente forrado, los brazos libres y sin necesidad de resultar prestos a meter las manos entre las piernas. Nunca se hubiese podido levantar ni un solo centímetro de aquellos vestidos, por más huracanada que fuera esa sesión fotográfica. Talvez nunca hubiesen logrado siquiera convencerla de por lo menos asistir a esa sesión fotográfica. Y menos que al final se le vieran los calzones anchos y también blancos. En el tiempo igual hubo de ser imposible apreciarla completamente desnuda y tendida sobre una alfombra roja, que en tal caso, hubieran de haber trastocado por una de color crema.

Ahí se encarama en el momento la nueva tanda de acordes tamboriles y de flautas desgarradas, que se amarran insistentes a los oídos como aretes invisibles. La misma gente va y viene en los compases ya marcados, y en los que se abren campo solo en medio de la imaginación de seres nocturnos y bohemios. Bamboléanse a veces tan cuerdos como caóticos. Van y vienen, como si fueran olas de carne flotando en las marejadas de la noche y del alcohol. Ahí están irrescatables para la triste realidad, presas de una alegría que los penetra poco a poco, y que los va invadiendo sin tiempo para volver atrás. Ya la madrugada empieza a abrir su bocota para tragarlos enteros, por la profunda garganta han comenzado a pasar al nuevo día. Y la voz de ella se repite interminable, a veces tan alta y gruesa, a veces tan evasiva y rápida, a veces tan exaltada y en letanía.

Después de la mocedad y de la juventud primera se marchó directo a las manos del músico insistente, una sola melodía y dos amores, al punto que lo alcanzarían las canas en las patillas y en las cejas admirándola de reojo sobre los escenarios. Moviendo a la vez las manitos que luego la cubrirían en la cama con caricias y mimos proverbiales, eso si se puede llegar a creer que antes del verbo fue la música. Nada de un matrimonio prematuro con un desconocido que ni siquiera pasó a la historia bajo el honor de poseer tanta belleza junta. Y muy posiblemente a los beisbolistas y a los escritores que llegó a conocer no les dio nunca ni la hora, es decir que ni siquiera tuvo un poco de tiempo para otros hombres, así se apellidaran Kennedy. Una y otra marcadas por el mismo sino del amor, pero lejanas marchantes en medio de dos caminos divergentes. Pero ella nunca deseada a tal grado por la masa masculina que efervecía con solo escuchar aquel nombre en especial, hombres que entonces iban entreabriendo sus labios y nunca los cerraban mientras se encontraran ante su descomunal presencia. En otros tiempos y lugares, mientras ella dejaba atrás su isla en medio del furioso trote de soldados, los soldados de otros contingentes chiflaban a morir, dispuestos a dejar allí la vida por su diva, tanto como por su patria. Cantos latitudinales en un overol casi camuflado, paralelamente canciones, cámaras y fama. Y admiradores por doquier, cada cual a su manera. Una casi llega a la Casa Blanca, otra se fue del totazo a La Fania.

Aproximándose el límite mencionaré por las últimas ondas que se esparcen desde el cono negro que una se hizo a los diferentes títulos de un solo y propio reinado : la Guarachera de Oriente, La Guarachera de Cuba, la Reina de la Salsa, ello de mano de sofisticados edecanes como Tito, Larry, Jhonny, Ray y Willie. Pero no habrá de hacerse mención alguna por las últimas ondas que se esparcen desde el cono negro, que otra se hizo a los diferentes títulos de un solo y propio reinado : La Orquídea Rubia, La Venus Dorada, La Rubia Tentación, ello de mano de sofisticados edecanes como Groucho, Howard, Cary, Ginger y Laurence. Vaya alguien a saber si alguna vez se cruzaron en la vida, porque lo más seguro es que si se cruzaron en la muerte. Frente a frente, sin ningún maquillaje.

Modularé ya un poco entrecortado que ella se acercaría simple y sencilla a recibir más de cien premios, que escaló una docena de nominaciones al obnubilado Grammy, que en una República tropical llamada Colombia se le llegó a imponer la Medalla Presidencial en Artes, que la ciudad de San Francisco declaró su día el veinticinco de octubre, que las universidades de Yale, Florida y Miami se adhirieron a su sequito, y que igual resultó al final metida en el celuloide con unos reyes del mambo y en las filas de cuando salió de Cuba. Igual habrá de olvidarse por el momento a quien llegaría a ser reconocida como World's Most Popular Star, incluso con la entrega a bordo de un Golden Globe, del cual alguien dijo por ahí que equivale a una especie de Premio Nóbel del Cine. También ya dice alguien por aquí que la paremos, que todo eso ya se sabe.

Y es que está muy bien que continúen celebrando. Con licores y cantos, en medio del estrepitoso y dulce lamento de su voz. Talvez también sobre decir por el micrófono que desde ahora calla, que hace tan solo un par de años le diagnosticaron cáncer encefálico, de aquel que se come primero la raíz del cabello y luego el cerebro entero. Sobre la otra todavía quedará flotando en el ambiente ese tipo de pregunta que se hace aún tan simbólica como real, sobre quien la mató. Decía antes de irse que soñaba estar de pie en una iglesia sin ropa, y que la gente se hallaba tendida a sus pies, en el suelo, y que ella caminaba desnuda sintiendo una enorme sensación de libertad, por encima de todos los cuerpos postrados pero con cuidado de no pisar a nadie.

Sin embargo, complacido y apurando el trago cerraré la tertulia con la expresión que ella misma siempre lanzó al aire, dotada de una misteriosa alegría, y que concisamente dejó en todas partes su profundo ideario : “¡Azúcar !”.

In Memoriam

Yo, Ibrahimcito

Suena como un tenuecillo tamboreo en toda la noche oscura : bum, bum, bum. Tiene un ritmo que despierta ahora mis sentidos, lo escucho claro arrullándome, al parecer ya no se irá nunca. Pero es muy suave : bum, bum, bum. Es mi corazón, viene del pequeño corazón con un ritmo que despierta ahora mis sentidos, y al parecer ya no dejará de arrullarme nunca. Más alto se empieza a oír otro tamboreo parecido, pero trae la cadencia como de una rosa al respirar, va con el mismo son aunque más fuerte, así debo colocar algo de atención para escucharlos a ambos cuando se mezclan en esa unión fácil, muy natural. Pueden ir juntos mientras retumban en toda la noche oscura. Debe ser el corazón de mi madre, que todavía duerme como si flotara dentro de una nube de felicidad. Y aun se suma uno más, pero este es un tamboreo pujante, como el de un toro al resollar, golpea el silencio con más vigor y se impone sobre mi suave tamboreo, sobre el dulce tamboreo de ella al dormir. Se une sin pedir permiso alguno a los nuestros, marca como una clave diferente, muy intensa, hace un golpe dominante. Debe ser el corazón de mi padre, que también duerme junto a nosotros, como flotando en la nube de la felicidad de ella. Bum, bum, bum, a tres sonidos armónicos y cadentes, intensos y amigos, aislados y juntos al penetrar de improvisto en toda la noche oscura. Allí se mezclan con el silbo fresco que entra por la ventana de madera abierta, con su chiflido fresco, y también con ese rumor que viene del árbol que abre su brazos sobre la cabaña, rumor bajo que sin duda alerta mis sentidos como hacia una orquesta : tamboreo, silbo, bajo. Ello me quiere decir que si escucho todo, soy. Soy Ibrahimcito.

Mi madre en este instante se acomoda y ha empezado a soñar. Me dispongo a ver quizá por primera vez. Sonrío un poco, y al mismo tiempo floto como dentro de la nube de ellos dos. Levanto mi frágil nuca y admiro asombrado las imágenes que empiezan a correr por su frente oscura, que igual empieza a llenarse de colorines. Observo gravitante, sin perder detalle alguno. Aparece la jarana, y ahí hay muchas comadres con vestidos vistosos y coquetos, los compadres arrastran aquellas faldas al compás de melodías finas y emocionantes, ellas van junto a ellos como si recorrieran un corto camino que a veces se cierra en círculos y giros. Todos sonríen, y las copas chocan dejando un gemido corto en medio de aquella música, algunos ríen con dientes blancos como de espuma, que brotan en medio de gruesos labios negros.

Puedo ver en el sueño que mi padre la guía en jugueteos hacia el solar, se separan por un instante de todos los demás hasta que quedan solos bajo un rayo de luna que ilumina insistente las plantas del jardín, los perros que todavía andan por ahí, y la cerca firme en la cual ella recuesta su espalda, para abrir su boca morena y entonces recibir la de él. El guapo la encima con la fuerza de su talla, y todo el bullicio de la fiesta queda atrás para los dos, nadie sabe que están alejados, y solos y enamorados. Finalmente saltan los pechos de botones amoratados y la blusa blanca se descorre dando paso a la inquietud indomable de aquellas manos duras, que los apretan una y otra vez, y que incluso los llevan hasta la punta firme de su lengua. Ella empieza a gemir y a encaramar su falda ancha, de boleritos rojos y amarillos que contrastan bajo el rayo de luna que allí se enclava. El hombre la apresa con su misma potencia por la cintura, la enselva más allá de la cerca, la sigue conduciendo en un jugueteo que busca ya el final, la embosca poco a poco dentro de la grata manigua que hay tras el solar. Y ahí permanecen por minutos que pasan lentos, intensos, húmedos, ardientes. Mi madre continua soñando frente a mis pequeños ojos y en medio de su frente, se sume de nuevo en la barbilla mal afeitada, en la quijada que se corta de repente en los ángulos hombríos, en los rizos que aprisiona con su delicada mano tras la nuca. Y el amante ya se agota sobre los senos abiertos al reinado del rayo de luna, ya se revuelve como si tras su espalda viniera un enorme soplo huracanado, ya finalmente estalla sobre ella como si su cuerpo estuviera poseído por una ánima indomable, sin control alguno. Quizás fue precisamente cuando quedé incrustado en estas entrañas. Yo, Ibrahimcito. Después ella se levanta, se sacude, sonríe y lo besa, ayuda a atarle otra vez el cinto al pantalón, lo toma de la mano y lo arrastra como en un nuevo juego al centro de la celebración. Así lo encima por los hombros con la fuerza de sus brazos, y todo el bullicio de la fiesta queda otra vez de frente para los dos, nadie sabe que han estado alejados, y solos y enamorados. Nadie sabe tampoco nada sobre mi existencia. Después de concluido el carnaval, luego que los primeros gallos avisaran al rayo de luna amanecido, juntos y tambaleantes han venido hacia esta cabaña, que arriba tiene los brazos abiertos de un árbol melodioso, y una ventana de madera que deja entrar el agudo silbo del vientecillo. Ahora descansamos todos en esta misma cama. Y mi madre ahora ha dejado de soñar.

Pero desde este mismo momento ya sé lo que es el ron y el tabaco. Incluso aquí puedo imaginar que me bebo un palito y que con estos dedos pequeñitos enciendo uno de esos envueltos de punta anaranjada. Tal como hacían aquellos compadres de camisas blancas, y coloridas, y con muchas palmeras. Quizá un día llegaré a tomar muchos palos de ron, talvez fumaré muchos tabacos envueltos. Sin embargo, siento ahora la plena seguridad de que también cantaré, y que tocaré los instrumentos sonoros, y que bailaré con las mulatas esbeltas, como esas palmeras dibujadas en las camisas. Por la ventana de madera abierta a la brisa puedo entender que hay muchas otras cosas en este mundo que huele profundo a mar trasnochado, más ya tengo para mi que solo cantaré, tocaré y bailaré. Tomaré el puesto del juglar aquel en el centro de todos los demás músicos de la festividad, haré lo mismo a mi propia manera, pero intentando siempre que mi sonrisa luzca mejor que la suya. Quizá como él, no tenga mayor fortuna, más intentaré confiado en hacer de mi alegría un canto, pues ya me sé una criatura alegre que por poco o mucho, nunca dejará la forma de ser que siente florecer desde que respira. Es que desde ahora todo me huele a ron, a tabaco, a mulatas y a mar que ha pasado la noche en vela. Y es que desde ahora todo me huele a música y a canto. Ambos muy románticos. Soy Ibrahimcito.

Conoceré a mis primos y empezaré a cantar junto a ellos, iré al encuentro de mis amigos bocucos, y desde ya mismo daré fe cierta sobre aquello que alguno mencionará en el futuro : luchen por la vida que la muerte está segura. Tanto tendré que ver con el muñeco desgajado de yarey y con su bastón reclinado, que me llegaré a complacer intenso en el mismo plátanal de Bartolo. Un plátanal lejano que entonces se hará muy parecido al de hace tan poquitas horas, ahí junto a la manigua que había tras el solar de la fiesta. Y talvez como el coplero en el centro de todos los demás músicos, no tenga mucha fortuna con la alegría de mi canto, pero no abandonaré nunca la forma de ser que siento brotar desde que respiro. Y es que todo me seguirá oliendo a música, a canto, ambos muy románticos. No importa que un día me lancen al olvido como si fuera un abismo, ni que me lleguen a negar como si jamás hubiese llegado a existir. Igual cantaré cuando la llovizna humedezca mi boina gris al vender melones y aguacates, y cantaré cuando la hoguera en el cielo reseque mis labios al limpiar botas. No importa que después quieran olvidarme y negarme, hasta que San Lázaro se acuerde de un niño que quiso cantar en el mismo instante en que sintió su divina presencia. Y si la fortuna llegase un día de la mano de la ventura, ya no podré regalarle una sonrisa mejor que esta que empiezo a ensayar para cuando sea el compadre más importante de la jarana. Como el trovero aquel que tenía puesta la camisa de palmeras, y una multa esbelta muy cerca a sus espaldas, mientras cantaba en el centro de todos los demás músicos dándose de vez en cuando un palo de ron y una fumada de tabaco.

Es por eso que muy pronto volveré al espacio amable de otro salón en donde los vecinos se reúnan para una naciente y promisoria noche de carnaval. Entonces miraré el escenario por los mismos ojos resplandecientes de mi madre negra, y allí estaré de frente a la sonora orquesta mientras que las parejas de adultos bailen y las parejas de jóvenes se escapen hacia la manigua. Ahí concurrirán de nuevo la música y el canto. Y el cantante de camisa y mulata juntas, de palo de ron y fuego en los labios, sonreirá en aquella noche de San Luís dando su mejor nota al cálido aire. Será el momento aguardado para empezar a dar tumbos y decididas patadas en el vientre hasta que mi madre rendida caiga reclinada en el solar, y mi padre abra sus piernas con mayor pálpito y sorpresa que en aquella otra ocasión. Esperaré el acorde final, dejaré que los instrumentos descarguen su pasajero cansancio, permitiré que la voz del cantor emita su última alegre nota, y entonces irrumpiré fuerte con la que en un llanto melodioso hay en esta garganta mía : ¡oaaaa, oaaaa, oaaaa... ¡.

In Memoriam

La Macorina

Ya no puedo más hacer que imaginarte, Macorina. El viento de la tarde me trae tu recuerdo, mientras que las flores coloridas tiritan ajenas y como idas dentro de las ráfagas de brisa. Se van tímidas desde mis ojos lejanos hasta tu rostro fresco, enmarcado por una sonrisa carmesí. No puedo más que imaginarte. En ello, componiendo poco a poco los fragmentos de tu primera infancia, como recuadros desgastados de una antigua revista, apareciendo así con trenzas ajustadas en medio de la habitación colmada de muñecas. Muñecas de diferentes maneras y ropajes, muñecas desgonzadas bajo el sonido de un tic tac cercano, muñecas con los ojos abiertos a la contemplación de tu frente amplia y serena. Y tus pequeñas manos recorriendo lentas con la punta de los dedos el material fuerte de sus vientres y sus líneas sinuosas. Las tardes finalizaban en silencio junto a ellas, tú en el centro y observándose mutuamente. Muñecas que suponías, venían del cielo. Cuando entraba la noche y tu cuerpecillo cansado se vencía ante el derroche de todos los juegos, descendían a motones con las manos abiertas y los labios tatuados, giraban levitantes como una lluvia de figurillas, y a pesar de todo, nunca terminaban de caer sobre el tapete. Quizá mientras dormías, sucedía que todas y de cabeza se iban sembrando en tu pecho, donde las guardabas celosamente para encararlas al día siguiente con el seguro ademán de ser la más bella del conjunto.

Sin embargo, otra resultó ser la luminosa mañana en la cual despertaste siendo la más esplendida de todas las adolescentes. Una lejana brisa marina entró a raudales por la ventana, y como trayendo el enigmático mensaje sobre tu inesperada partida. Tus pechos abiertos y blandos entonces se encumbraron hacia el horizonte, y las gotas de rocío terminaron por erizarlos. La primavera en el campo embrujaba, y también la tenías puesta en la piel, en tus ojos. Esa mañana brillante miraste con rezago infantil, por última vez, tus muñecas. Igual habían dado muchas vueltas sobre tu frente la noche anterior, negándose a entrar en tu pecho por el terco afán del mancebo que amamantabas, y así prefirieron despedirse de ti con una extraña mueca en la oscuridad. A él ya lo conocías muy bien, en tus profundos sueños, en tus livianos días.

Tu fuga de la vieja y cómoda casa reflejada por la luna resultó siendo todo un éxito, Macorina. Ni siquiera las manos extendidas de tus padres pudieron traerte de nuevo desde la Capital, y se fueron tornando estáticas e implorantes después de tres años de ruegos y esfuerzos para convencerte. Mientras, y muchas veces hasta la alborada, las manos del amante amalgamaban tus juveniles carnes, rebosadas de senos turgentes, separados de manera insospechada por las penumbras. Aquellas manos dueñas que apretujaban tus anchas caderas, y tus macizas y lozanas piernas, y tu cintura contorneada. Manos que después, agradecida, anidabas entre las tuyas. Y manos que luego de tres años te negabas a soltar, a pesar que la promesa del carabonita sobre amarte para siempre empezaba a desvanecerse en otros cuerpos femeninos, en los puntos de los dados, y en las profundas copas de ron. Tu sexo ya le sabía a yema, maldito sea, Yemayá. Pero al fin y al cabo, tu primer y único amor, aquel que recordarías hasta la muerte, tal como solías referirte a él. ¿Estoy ahora llorando, Macorina ?.

Después del largo paso del tiempo habría de preguntarte quien realmente causó la gran decisión, pues dicen los rumores que fue una mujer quien susurró a tu oído la forma de vivir bien y en abundancia, mas para mi tengo que igual pudo surgir del brillo de tus ojos claros al posarlos sobre el cuerpo desnudo del hombre ebrio y dormido. Aunque igual, el destino silenciará para siempre todos los detalles juntos. Y talvez solo el sino explique de su mano la primera de todas tus rondas : ágil, entrada en carnes, picaresca. La brisa marina se apegaba a tus mejillas sazonándolas con la primera sal que insaciables probarían los labios del primer acompañante, quien ya nunca pudo conciliar con tranquilidad el sueño. En cambio, tú muy pronto estarías despabilada y frente a frente con el danzón, el son y la rumba.

Lo mismo habría de aclararse inútilmente en cuanto al mote, Macorina, pues es sabido que necesitabas también del normal velo que empezaste a usar llamándote María Calvo, encubriendo así para los clientes tu verdadero nombre : María Constancia Caraza Valdés. Mientras que siga floreciendo la anécdota sobre el maricón vestido de mujer con el cual te confundieron en una fría noche sin estrellas, ¿o fue un serenatero a quien llamaban La Fornarina ?, enredo de sobrenombres con el que un borracho a gritos terminó por bautizarte con la benevolencia de la gente que en la calle escuchaba y se reía. Muy a pesar de su sabia conveniencia, nunca dejaste de renegarlo. Pero ya no había nada por hacer, crecería como la espuma en el malecón, crecería como el abultamiento bajo los pantalones ante tu presencia, crecería como el paso inconfundible de tus piernas adentrándose en las numerosas callejuelas. Y después habrías de escucharlo heredado del anónimo en la voz del mismo Barroso, y en el estribillo de un futuro insistente y rítmico : ponme la mano aquí, Macorina, pon, pon, pon. Macorina, Macorina.

Fueron noches de cabaret con mucha pompa, tu presencia centelleaba al mayor brillo las costosas botellas de licores, los habanos humeaban cercanos a tu cuello decorado, y las sonrisas recorrían palmo a palmo tu cuerpo, encumbrado en los hermosos cuerpos de las demás anfitrionas. El dinero saltaba de los bolsillos afelpados, las joyas recorrían los cortos espacios de tu cintura, y las palabras iban y venían trayéndote los más dedicados halagos.

Noches de acordes melódicos que parecían no terminar jamás, de conjuntos y orquestas incansables hasta las madrugadas, de compases y movimientos sensuales que te dejaban como la mejor pareja parada en las pistas de baile. Vaivenes inacabables en los cuales el mundo entero giraba a tus pies, la cabellera bamboleándose de un lado a otro mientras que los caballeros te llevaban con ritmo justo al centro de los salones de música, para así exhibirte orgullosos y complacidos en medio de los movimientos tropicales.

Fueron noches que terminaron en amplios claustros de oscuridad bajo moles masculinas que se empeñaban en cavar en tu vientre, mientras que con la mirada despierta y alelada empezabas a buscar en los techos invisibles los rostros mudos de las muñecas de otros tiempos. Vagar de la mente por el vacío del primer amanecer, a pesar de los esfuerzos y gemidos ajenos que no permitían concentrase en los recuerdos y en las evocaciones que intentaban alejarte del momento.

Pero también fueron noches de entrega inacabable, cuando despertaba en ti aquella misteriosa y natural fiereza de hembra provocada, de tal manera que los hombres habían de disfrutarte como nunca antes lo habían soñado, pero al mismo tiempo evadiendo con premura aquella insistencia tuya que resultaba intimidándolos.

Noches que terminaban al brillo del sol ya sola y retirada, con fuertes dolores de cabeza y sed incontrolable, tendida en tu lecho solitario, revuelto, y frío por el abandono. Entonces eran mañanas que iban contando paso a paso sus minutos, mientras que contabas con la misma suerte, Macorina, los billetes relucientes y los billetes desgastados. Muchísimos de ellos sobre tu diván. Pero eran también mañanas agotadoras donde aun no caías en cuenta que las horas antes se habían ido sin probar alimento, y sin reposo tranquilo y sin meditación en silencio. Lo único que surgía muy claro en tu mente era que ya no había nadie junto a ti y que nunca más lo habría. Eran mañanas en las cuales por fuerza y solo por trances, dormías aferrándote a tu soledad como si fuera una manta caída que por necesidad siempre arroparía tu existencia. Igual, al borde del atardecer estarías de nuevo embellecida para hacer la mejor función femenina en la naciente noche de luceros.

El tocador profundo frente a la cortina de color crema, y aquella imagen impactante en el espejo, sentada de manera calculada e intencionada. El reflejo completo a la cintura, el escote desprevenidamente abierto. Y así iban volando los colorines al natural rostro, con una habilidad impredecible en cuanto a sitios, cantidades y detalles. El gesto femenino, los labios ruborizados, las pestañas empinadas, Macorina.

Te colocabas sobre las alas de la primera noche, al borde mismo de las livianas estrellas, y acompasada ingresabas en los autos que impacientes esperaban el arribo de aquellas piernas únicas. Allí los galanes sudaban tras sus trajes.

Una vez sentada en los establecimientos, tus brazos se abrían sobre los espaldares como si estuvieras en el pináculo de la existencia, todas las miradas quedaban bajo la tuya, y en especial, la del resto de mujeres que entonces habrían de ser solo parte de tu corte. Humo, risas y champaña.

Las danzas cortas, las danzas largas, las primeras y las últimas, en todas ellas haciendo el desliz correcto, el movimiento indicado, el giro no previsto. Los tablados reventando y apresando sin cesar luces que poco a poco morían al llegar el alba.

Manos que se aferraban a tu amplia espalda, labios que querían trepar por tu misma nuca, retenciones masculinas que amenazaban con inmovilizarte por minutos enteros. Y después la locura de los cuerpos, Macorina, la locura de los cuerpos.

Besos y caricias, a veces amables, a veces malevas, besos y caricias conocidas y desconocidas, besos y caricias al morir la noche y recién al reventar del día. Despedidas y promesas, declaraciones increíbles, incluso votos como si fueran necesarios, los hombres terminaban postrados en tu talle solicitándote que ya nunca más los abandonaras. Obteniendo de tu parte solo el silencio de una profunda mirada, normalmente acompañado al final de una misteriosa sonrisa.

Veinte años luego de aquel consejo que alguien susurró a tu oído, sumabas cerca de una docena de autos de tu propiedad y varias mansiones, y joyas y vestidos y pieles. Tu cuerpo desnudo y engastado en esmeraldas. Tu pubis cubierto en terciopelo rojo. Tu seno durmiente en mullidas almohadas. Apenas el propio resultado de finos cabarets, de finos casinos y de finas camas. Al despertar de nuevo tus ojos se alejaban dentro del tiempo sacando la cuenta de miles de muñecas que talvez regalarías un día. Y a veces en pleno espectáculo mujeril continuabas alucinando justo en medio del avión aquel cargado de muñecas, mientras caían de cabeza arrojadas por tus manos para todas las niñitas del islote.

Pero, ¿que sucedió entonces, Macorina ?. Tus mismos amantes hablaron del declive de la suerte de las rosas. De la misma fortuna decaída de estas flores coloridas que ahora tiritan ajenas y como idas dentro de las ráfagas de brisa. ¿Incluso pierden las rosas su mente, su corazón, su cuerpo ?. Posiblemente fueron los húmedos naufragios de noches enteras en las copas, tus labios ansiosos y silentes arrancándoles el licor gota a gota. Ebriedad de mil peinados revueltos que te tornaban de mal carácter, al punto de rechazar a los guapos y de estallar con furia los cristales en el suelo. Posiblemente el frío cotidiano anidando en tu pecho fue borrando tus sonrisas hasta convertirlas en muecas, al fin y al cabo, nadie puede vivir al mismo tiempo una vida de tantos besos y al mismo tiempo sin ninguno. Soledad lenta y penetrante, quizá tus sentimientos dieron al traste con el velo de dulzura que traías medio colocado a fuerza. Posiblemente tus caderas se ampliaron un tanto, y tus senos cayeron un poco, y tu cintura de leyenda fue ampliando sus arcos. Carnes de tantas auroras y sombras, fatigadas entonces por el jadeo incesante de los cuerpos que se sucedieron uno tras otro, una y otra vez.

Pero, ¿que sucedió entonces, Macorina ?. En las callejuelas se llegó a murmurar que tus mismos amantes ya no tocaban a tu puerta, dándote la espalda, que melancólica te habías retirado, que estabas enferma, o qué sé yo. No he de recordar con precisión ahora nada, mientras el viento de la tarde me traiga tu recuerdo. Solo sé que tu cuerpo siguió siendo un paraíso de pieles mientras remontabas los cuarenta, los mejores años de una hembra bajo tu estrella. Igual seguí viéndote ir por aquí y por allá una vez y otra, sin poder cruzarme nunca en tu camino, igual por una razón y otra. Talvez en un momento todos te dejaron, pero en verdad, todos se resistieron al máximo de hacerlo. Igual en muchas ocasiones apagué lento mi cigarro a la distancia mientras que en el hilo de humo se desvanecía tu figura. Yo también tuve un camino y un destino, Macorina. Mas no he recordar con precisión ahora nada.

Veinte años luego ya eras una mujer de canas y una mujer de mitos, cuando te fuiste a vivir a la Calle Apocada. Vaya ironía, ya sin autos ni mansiones, ni joyas o vestidos o pieles. Los milicianos se murmuraban a tu paso. Entonces tu carácter se hacia fuerte cuando había que referirse al son y al danzón, y en especial, sobre tu mote. Y por mucho que intentarás, no podías despojarte del viejo anhelo de haber sido la azafata del vuelo de muñecas que caían desde el cielo hacia la isla. Para entonces, eran otros los aeroplanos que sobrevolaban. Hasta que un día de esos algún intruso logró arrancarte la confesión de haber vivido completamente acompañada de la soledad. En mi caso, ya no puedo más hacer que imaginarte, Macorina.

La tarde agónica en que le pediste a la comadre Casimira que te colocara aquel vestido amarillo, no esperaste a que luego regresara con la taza de café. Entonces te fuiste para siempre. Entonces tu corazón se fue para siempre. Aunque para mi tengo que no te fuiste, y que el nunca se fue. Era el verano de la Calle Zanja y de su funeraria en medio, tenías cerca de ochenta y cinco años. En los libros del cementerio Colón, el buen sepulturero Hernández pasó revista al panteón donde dentro quedó quien se hacía llamar María Calvo. Y allí no hubo nadie para despedirte. Cuando por fin logramos exhumar tu cadáver y trasladar tus restos a un osario, pensé por primera vez que una historia como la tuya no podía finalizar en el silencio.

Confesaré que por un tiempo seguí viéndote pasar por el malecón, mientras la brisa marina jugaba con los mechones rebeldes de tu cabello, y se estrellaba contra tus senos abultados. Tu risa penetraba la humedad, y los labios refinados dibujaban el mejor gesto de sensualidad. Eran como un atrevido beso lanzado hacia todos los océanos. Ya no puedo más hacer que seguir trayéndote flores, Macorina.

In Memoriam

Creditos :

Macorina (Abelardo Barroso)

Cuentos en Salsa II

Carlos Fajardo G. — 2011-01-31T23:05:00Z

- ¿Qué le pasa a Lupita ?

- No sé…

- ¿Qué le pasa a Lupita ?

- No sé…

- ¿Qué le pasa a esa niña ?

- No sé…

- ¿Qué es lo que quiere ?

- Bailar…

- ¿Por qué ella no baila ?

- Su papá…

- ¿Qué dice su papa ?

- Que no…

- ¿Qué dice su mama ?

- Que si…

- Que baile esa niña

- Si, si…

- Que baile Lupita

- Si, si…

- ¿Qué quiere bailar ?

- Mambó…

- Si, si, si. ¡Ahhh. . . !. Mambo, mambo, mambo, mambo. Si, si, si. ¡Uhhhhh. . . !

Introducción al mambo “Lupita” de Dámaso Pérez Prado

Julio El Gitano

En esa mañana la cabaña se había iluminado con un toque adicional de resplandor y canto de pájaros, en la misma hora en que la bola de cristal inició su enigmática plática. Muy nítidamente declaró :

Seguro sin discusión, Julio “El Gitano” y su perro, el noble y bello sabueso, muy contento con su amo... –

Entonces ella posó sus ilusionados y profundos ojos negros dentro de aquel vidrio transparente, y logró ver la escena. Él le pasaba la mano y le decía :

Oye, King, somos ya libres al fin, porque ya dejé esa ingrata, si no te quiere mi hermano, conmigo sino se empata... -

Desde aquel día la ilusión había tornado y renacido con más fuerza, latiendo intensa dentro del apasionado corazón, y alimentándose de continuo con las dos sesiones posteriores en las cuales la esfera de vidrio repitió de manera insistente :

Julio “El Gitano” dejó a su mujer y con su perro la echó a correr. Julio “El Gitano” dejó a su mujer y con su perro la echó a correr. Dejó a su mujer, la echó a correr, dejó a su mujer, la echó a correr... -

Incluso se presentó una nueva oportunidad que se tornó en tan dedicada concentración, que casi pudo oír la voz del gitano saliendo de las mismas entrañas de aquel objeto translucido :

Bendito sea el árbol con que hicieron el papel, con el que fabricaron la maraca que lució er día e la parti'a de esta mardita mujé... , y olé, y me voy con mi perro... -

Sin duda, era él, con su firme tono de voz, con el rápido y sonoro acento, con aquella forma única de emitir palabras que desde el primer instante vivía enredada en sus oídos. Aquella primera vez siempre sería inolvidable, promisoria, como continuaba siendo la brisa en el bosque en los momentos solitarios al borde del río.

En el inusitado renacer de la esperanza, por más no había podido dejar de pensar en la mujer posiblemente abandonada, que talvez ahora debía estar enfrentándose a un nuevo destino. Alguna ocasión, - tirando con el mismo ánimo las barajas -, se sorprendió reflexionando en términos comprensivos sobre la ajena desfortuna : “Aquí ve la moraleja de esta historia tan sencilla, que aunque usted se sienta en silla y su perro está en el suelo, no por eso hay derecho de despreciar al canino, en la vida hay dos caminos, de querer o no querer, Julio perdió a su mujer, pero su perro es su amigo...”.

Y fue cuando se dijo a sí misma : “Ya el tiempo ha transcurrido y de ella no se acuerda, pero sin embargo queda esa gran satisfacción, que todo ha sido un recuerdo poco grato al corazón, Julio sigue con su perro, tan contento y adulón, y King sigue como un rey viviendo de lo mejor...”.

Sin embargo, nada de ello bastaba para poseer absoluta certeza, pues solo eran las premoniciones traídas por la larga experiencia en sus artes, pero que igual se llevaban los sobresaltos en los minutos vencidos por la incertidumbre.

Por eso debía iniciar aquel viaje, más urgente aun cuando la noche anterior la bola de cristal se había tornado tan enigmática como misteriosa. En leves destellos había mencionado, sin precisar si se trataba de verdad o alegoría :

Ay mi hermano, murió el gitano y su perro, ay mi hermano, murió el gitano y su perro... -

Entrecerrando los ojos, ella ató su pañoleta bajo la fina barbilla, e imaginó el largo camino por recorrer.

Gavetas

La pausada voz masculina continuó sonando firme en medio del levitante y tropical silencio de aquella sosegada iglesia :

Las mujeres son las que enloquecen todos mis proyectos, porque tienen mágica mirada además del sexo. ¿Qué haría si no las tuviera aquí en mi cabeza ?, ¿qué haría yo... ? -

Del otro lado del confesionario se sintió entonces como el leve movimiento de quien se acomoda mejor, acompañado de una corta carraspera por la evidente molestia. Pese a ello, el sacramento de la comunión prosiguió :

Aparecen cada noche en sueños en mi corazón, por fortuna siempre queda una para darme amor... , ¿qué haría si no las tuviera aquí en mi cabeza ?, ¿qué haría yo... ? -

El comentario se extendió en una ingenua y aparente perdida de control :

Son unas gavetas que hay en mi cabeza, que guardan los sentimientos, que dominan la naturaleza. Son unas gavetas que hay en mi cabeza, que me matan y me dejan, y al final vivo por ellas... -

Ya al borde de la irritación, el cura decidió que era el momento de cortar una interlocución que había escuchado muy atento desde el principio, y fue cuando interpeló con marcado acento :

¡Vamos, hombre... ! -

A continuación y haciendo acopio de toda su calma, le murmuró al penitente los encantos de la magia cristiana, de la razón y del equilibrio, además de la conveniencia de llevar una vida independiente y libre de castigo celestial.

Después de un breve momento que resultaría en abierta contradicción, la confesión de boca siguió así :

Mujeres... , son mujeres. Las que dominan la magia secreta, y vuelven loca toda mi cabeza, son así y es suficiente, yo no pido más para vivir... Me perturban, me dan vida, me dominan, me castigan... quien no conoce el amor de las mujeres... son mujeres. Si esta noche cabalgo sus cuerpos, deseo les daré de amarme... -

Habiendo llegado a esto, por la mente del cura cruzaron veloces un par de pensamientos como si fuesen centellas. Pensó en el pecado original extendido desde los tiempos de Eva. Pensó en la condena indefinida que la tentación incontrolable le había traído a Adán. Pero igual no pudo evitar pensar en si aquella voz tan masculina y apasionada detrás de la rejilla, tendría dueña... Así, dio continuidad al acto de confesión con un corto sermón respecto de las dos primeras reflexiones que se había hecho, cambiando el tono de manera casi sugestiva al interrogar sobre la última...

La respuesta que obtuvo fue una puntual argumentación que culminó del siguiente modo :

... y en la forma de sus cuerpos siento la razón de amarlas así, así, sobre su rara belleza. Son unas gavetas que hay en mi cabeza, es que dominan toda mi existencia, que vuelven loca, loca mi paciencia. Que me dan vida, que me dominan, que me fascinan, estoy loco por su amor... -

Advirtiendo que había omitido decir algo, esta vez la seductora voz añadió :

Tengo una muñeca de cabello largo, que me da la vida, que me da los sueños, que me da todo su amor. ¡Vaya que me tiene loco... ! -

El cura hizo un conciso cálculo según el cual, debía cambiar de estilo para enfrentar el sentimiento de quien se confesaba, y por qué no, tratar de sacarle un tanto de provecho a la inusual situación litúrgica.

Se dio entonces un poco de tiempo para impresionar al penitente con sus conocimientos de la Encíclica Mystici de Pío XII sobre arrepentimiento, que muy bien había aprendido en su época de formación en el seminario, antes de emigrar de la madre patria. E incluso al final se permitió insinuar muy brevemente los posibles beneficios de penitencia y absolución a través de una confesión telefónica... Sin embargo, de un momento a otro tuvo el sobresalto de no haber seguido siendo escuchado, y a pesar que descorrió del todo la cortina de la rejilla para atisbar, hubo de salir por la puerta para observar de pie que el espacio lateral había sido desocupado.

La iglesia igual se mantenía en un reposo absoluto. Otra vez se encontraba completamente solo. Pero era como si allí se hubiera quedado un largo eco que repetía : “Estoy loco, loco, loco, estoy loco de amor... .”.

Sobrecogiendo su lento paso y acomodándose los lentes, se preguntó qué significaría la palabra gavetas. Quizás... , ¿gaviotas ?.

El Hombre Increíble (Me Está que se Hace)

(Reporte de observación clínica sobre quien dice ser “El Hombre Increíble”, identificándose también mediante los apelativos de Marbelous o Marbelons ; según consta en el folio de su historia, posiblemente originario de Bayamóntate Barranquilla o de Bayamón, según persona allegada de nombre Aleja ; profesión u oficio sin establecerse, aunque expresa ser cantante y se comporta como tal ; a destacar una anotación en el expediente relativa a anterior periodo de presidio por supuesto acto pirómano-jicoteo (de la voz taína hicotea) ; sin más datos registrados o disponibles ... ...) :

Preocupa al nuevo director de este Hospital Psiquiátrico que al entablar contacto directo con el paciente, haya expresiones de su parte que a pesar de la manifiesta incoherencia, puedan tener enlace alguno con procedimientos anteriores que denoten violencia o maltrato, como se desprende de las siguientes grabaciones transcritas sobre la sesión :

- Yo, yo... yo soy el hombre increíble yo me le zafo a cualquiera, como tengo el alma libre no me amarran las cadenas. Me tiraron por un risco, me lanzaron pa'lo hondo, pero como soy arisco, yo me le escapé del fondo. En una jaula de acero pretendieron encerrarme, pero me le'hice invisible, para venir a cantarles...

Si bien las interlocuciones del paciente pueden tener relación con su pasado en prisión, se amerita indagar las claras alusiones que hace sobre cadenas, métodos tortuosos y encierro. Al tratar de averiguar al respecto, las declaraciones se tornan muy confusas, pudiendo presentarse una mezcla de acontecimientos en la mente del paciente. Tales expresiones son las siguientes :

Fuego a la jicotea para que suelte a Dorotea, fuego a la jicotea para que suelte a Dorotea. Esa negrita está endiablá como yegua, esa marmota patea. A…ve María. ¡Guau !. Vaya móntate, mi salsa, que voy encendi'o. La jicotea ya no puede caminar, pues le falta una patica, no va pa'lante, tampoco pa'tras. Fuego, fuego, fuego, fuego y cantera. Límpiate, Córdoba

Preocupa el hecho que en la Administración pasada de este Hospital Psiquiátrico se desempeñara un analista con el apellido antes referido, de tal manera que al interrogar concretamente al paciente sobre aquel médico, indicó :

Me llevaron a un desierto para que nunca volviera, y me dejaron por muerto lejos de la carretera. Pero no pueden pararme, soy un grifo indestructible, y aquí estoy mejor que antes, yo soy el hombre increíble... Escúchame, escúchame, escúchame sonerito, atiende, atiéndeme... Una legión de soneros me trataron de callar, busca a Wilfredo Gómez y tuvieron que embalar...

Se anota en relación con estas manifestaciones, que el último de los aludidos también se identificó como uno de los doctores que tenían a su cargo el cuidado de los enfermos mentales. Sobre Gómez, igual resulta importante analizar el sentido de algunas cintas que se encontraron en el archivo, donde se cruza información al parecer de carácter informal con el primero de los analistas mencionados, Dr. Julio César Córdoba, sin entenderse si hay observaciones profesionales o un simple cruce de bromas en torno al paciente, como por ejemplo :

Wilfredo Gómez : “Ah, ese tipo tiene la mente enrollada, está de intensivo, malito”.

Julio César Córdoba : “El guineo lo botó dentro de aquel zapatón y con una risería, las cáscaras se comió, ja, ja, ja”.

Wilfredo Gómez : “Sin quitarse los zapatos quiso quitarse las medias, cayó en la piscina un gato y él celebro la tragedia... ¡Qué barbaridad ese hombre... !.”

Julio César Córdoba : “Le pegó fuego a los cheques que le trajo su cartero, como no le pagó a nadie, dijo : “¿Pa'que yo quiero dinero, pa'que... ?”.

Wilfredo Gómez : “No, no, no, no te equivoques Julio César, con ese hombre ten cuidado que sabe de karate. Qué bárbaro, qué bárbaro...”.

Julio César Córdoba : “A mi, está que se hace...”.

Wilfredo Gómez : “A mi también me está que se hace...”.

En vista que el paciente no sabe dar explicación coherente sobre los acontecimientos, y con base en los interrogantes e indicios que se plantean en el presente informe, se ordena una investigación exhaustiva sobre su caso, con el fin de establecer los hechos y las responsabilidades correspondientes. Para el efecto se asume la voluntad y el acuerdo del paciente, a quien al solicitarle de manera expresa su colaboración, ha manifestado simplemente :

No me pongan una competencia, eché y le gané, ya vengo, que a Superman volando lo derroté... ¡Hinca ... ¡.

La Lapa

Solo un instante antes de sentarse en el parque junto a los demás compadres, el mulato José Fidencio soltó su perorata como si ya la hubiera repasado mil veces, y como si finalmente hubiese llegado a una conclusión definitiva :

... que lío me he busca'o, si, esto... , esto está peor que lo que yo creía, no aguanto, me voy, se acabó... -.

Y justo cuando se levantaron todas las miradas del improvisado juego de mesa para observar en silencio que ya se había instalado en su taburete, añadió :

Con esta mujer que tengo, sin billete me'voa quedar, se pasa de noche en noche buscando para gastar. Si le ofrezco un carrito, guagua quiere ya comprar, no me pierde movimiento, pide lana y nada más, yo no sé si aguanto esto o si a mi me va acabar... -

Fue entonces que con aquel estilo siempre directo, el compay Demetrio le interrogó :

Oye, ¿qué te pasa, Pepe... ? -

Con algo de reposo, y observando el ágil rodar de los dados, el recién llegado contestó :

No, yo no aguanto más, hombre, si esta mujer me tiene un lao seco, no, no, no -

No, no, no me digas eso, chico... -

Mira, mira, como ando... , si la gacha esta me salió tesorera permanente y ya me tiene gacia'o. Es más, ya tiene mi tesoro encajona'o... -.

En ese momento los compadres detuvieron la jugada, como tomados por hilos se irguieron del tablero, y casi en conjunto preguntaron asombrados, levantando un tanto la voz :

¿Cómo fue eso compadre ... ... ? -

Caballero, que tiene mis billetes en la caja fuerte de ella... ... -

Ahhhhh... – convergieron los jugadores igual al mismo tiempo.

Después del comentario del grupo, el compay Demetrio agregó en tono firme y convencido :

No me gorilees que eso conmigo no va a pasar no, no, no, no. No me gorilees que eso conmigo no va a pasar... , iehhh - .

El juego continuó bajo la intensa ronda y en medio de sonrisas abiertas y sinceras, las manos trigueñas fueron y vinieron sobre los escalones conduciendo las pequeñas piezas, y las monedas se agruparon en un rincón al cual solo llegaron los ávidos dedos del ganador final. Antes de dar inicio a la nueva partida, muy cerca del borde del atardecer, el mulato José Fidencio soltó de nuevo su perorata, sin advertir que su mujer se acercaba al grupo después de haberlo buscado en varias partes para pedirle algo de ... dinero :

Hoy mismo la dejo, y me voy bien lejos pa'lla, pa'el último del Bronx, caballero. Si..., si me quedo en el barrio... , me encuentra y se lleva la última peseta. Le digo que ya me tiene fumando de segunda mano. Esto no puede seguir. Si ya ando con una toalla por camisa y tengo un frío que mata caballo. No, no, si no aguanto... -.

Encontrándose ya casi a sus espaldas, la negra Mariana comprendió de inmediato el sentido de la conversación, y no dio espera alguna a su acalorada intervención :

¿Qué te pasa a ti chico... , qué te está pasando... ? -

El compadre dio un corto brinco en el mismo puesto de madera y al punto se volteó de cara a la enardecida concubina :

Oh, negrita, ¿cómo estás ?. Yo aquí diciendo las cosas buenas tuyas y el cariño...

No, no, que yo te oí, yo te oí hablando mal de mí... -

No, ¿mal de ti ?, mal nunca. Tú sabes que mi vida es tuya y lo que tú quieras yo te lo doy...-

La comadre no pensó siquiera un par de veces antes de lanzar el primer manotazo a la cabeza del sorprendido jugador, acompañándolo al mismo tiempo de un : “Vamos... venga pa'ca”.

La repetida serie de golpes y de tirones hicieron que el mulato José Fidencio se levantara y empezara a caminar instintivamente en dirección de su casa, mientras que balbuceaba :

No, no, no, no me trate así, mi vida es tuya, mami, ayyy... -

Las ligeras adulaciones no acabaron de persuadir a la mujer, quien con su decidido empuje continuó acelerando el paso del hombre, esto delante del grupo de atónitos compadres y mientras todos seguían escuchando :

Lo que tú digas, mami, si mi amor es todo tuyo, mi corazón, mi vida, ya ya, caballero... -

Los jugadores vieron como la pareja se fue esfumando lentamente en medio de la alterada conversación y del intenso manoteo. Pero con tanta maña como ansiedad, el compay Demetrio llamó de nuevo la atención de todos lanzando una vez más los dados sobre el sonoro vidrio, mientras que al extraer varias monedas del bolsillo de la camisa, comentaba bajito y maliciosamente :

Sácale el cuerpito que te conviene, sácale el cuerpito y tú veras. Sácale el cuerpito que te conviene, sácale el cuerpito y tú veras... - .

Tres Marías

... casi siempre sucede lo mismo en las primeras horas de las noches de los sábados, bien sea por un motivo o por otro, y lo cierto es que al abrir un poco la ventana tratando que desde afuera no me vieran en pijama de dormir, me di cuenta que se había armado una vez más la trifulca en aquella puerta de la Inspección de Policía. Yo acababa de terminar de hacerle el rosario a La Virgen. Bajo la luz amarillenta del bombillo de la entrada pude distinguir a la comadre María García, que se empeñaba en seguir estrujando a su marido a pesar de los esfuerzos que por defenderlo hacían los guardias, un par de curiosos y el vecino de la cantina. Yendo y viniendo por los fuertes empujones como si fuese un muñeco, vi que el compay Arcesio estaba totalmente perdido en medio de los rones, y lo único que atinaba a decir, casi balbuceando, era :

Mucha gente sin razón, me han querido calumniar, porque dicen que es verdad que yo tengo tres Marías... -.

Fue cuando de un momento a otro salió el Inspector de turno y se metió dentro de todo el grupo para tratar de arreglar esa tremenda algarabía, y sobre todo, como intentando separar a la comadre, quien sufre de taquicardias, ¿cierto ?. Y esto mientras que los guardias trataban de mantener al hombre en pie, que seguramente sin mucha conciencia sobre los hechos, insistía como en una defensa :

... que culpita tengo yo que una me compre el fandón, que una me quiera cuidar, y otra me dé la comi'a... -.

Finalmente y cuando por fin lograron aplacar un poco los ánimos, entraron al compay Arcesio casi a rastras, y por ningún motivo dejaron que la comadre María García ingresara donde se encuentran la oficina y las celdas. Al parecer los policías no tuvieron más alternativa que descargarlo por ahí en uno de los calabozos, posiblemente mientras que el aturdido compay los miraba de manera borrosa y les hablaba, porque desde aquí mismo se escuchaba que les seguía diciendo :

Una me compra la ropa y dos me dan la comida, pero no digo sus nombres, y una es María García... -

La comadre entonces se quedó afuera jadeando y discutiendo con el Inspector, y aunque después le sacaron un vaso de agua, estaba tan furiosa que no lo quiso aceptar. Manoteaba y se quejaba de mil cosas que no pude entender, mientras que el Inspector la escuchaba, y le daba razones y trataba de calmarla. Por la ventanita del calabozo que da a la calle, aun se escuchaba claramente la voz lenta y enredada del compay, quien desde adentro seguía repitiendo :

Yo tengo tres Marías, yo tengo tres Marías. Una la veo de noche y dos las veo de día, una vive en Alto Recio y dos en Jesús María. Una me compra la ropa y dos me dan la comi'a, pero no digo su nombre, y una es María García. María, María, María... , María me da la comida... -.

En este punto de la amena charla la anfitriona se dirigió a sus otras dos comadres, ofreciéndoles de manera muy amable :

¿Les provoca otra tacita de café negro... ? -

Ambas invitadas, que por casualidad tenían el mismo nombre de La Virgen, aceptaron gustosamente.

Creditos

Lupita (Dámaso Pérez Prado)
Julio El Gitano (Charanga América)
Gavetas (Juan Carlos Alfonso y Orquesta Dan Den)
El Hombre Increíble / Me Está que se Hace (Marvin Santiago)
La Lapa (Jimmy Sabater - Nick Jiménez / Joe Cuba Sexteto & -* José "Cheo" Feliciano)
Las Tres Marías (Arsenio Rodríguez)
Soy (Willie Chirino / Charanga 76)
Resumen (Johnny Ventura)
Fuego a la Jicotea (Marvin Santiago)
Cabo de La Guardia (Alfredo Valdés)
El Corneta (Daniel Santos)

Cuentos en Salsa I

Carlos Fajardo G. — 2010-12-31T23:00:00Z

Ay mamá...

Y es que esta es ahora la situación dificultosa en la casa, la inusual o la excéntrica, antes era aquello sobre la nueva barriada, esta vez la gran encrucijada ha traído fuertes dolores de cabeza y las indefinidas discusiones de cada uno, de cada cual.

Claro, compañero, el siempre apresurado de mi papá es el primero en no entenderla, llenito de cifras y números como vive, buenos negocios, y que la pobre mamá es la que corre con el conflicto mayor que ha generado insólitamente el hermanito menor. Tiene ocho años recién desempacados y enloquece a todo volumen con la radio, ya no deja ni vajilla porque todo es para el son, y tírame de la camisa en el solar preguntándonos a los muchachos que allí hablamos con los pollos, quien fue Benny Moré, por qué Ismael de La Fania.

No existe para el chico la escuela, ni los programas de monitos en la televisión, no hay juguetes mecánicos, no, lo más grave de todo es que solo el cariño de mamá lo hace sentir confiado y seguro, ay mamá, y la bombardea a cada instante atándose a su cintura y preguntándole :

Mamá yo quiero saber de donde son los cantantes, pues los encuentro galantes y los quiero conocer, con sus trovas fascinantes que yo me quiero aprender. De donde serán, ay mamá, serán de La Habana, serán de Santiago, tierra soberana, son de la loma, cantan el llano... ; mamá ellos son de la loma, mamá ellos cantan el llano... "

La profesora del curso ha enviado las bajas notas de calificación en Historia Patria y recomienda consultar a un consejero profesional, y que no aguanta ni un minuto más el tamborileo ni la actuación sobre el pupitre.

Aquí el embrollo continúa y cada quien tiene algo que decir. Mi papá argumenta que cómo puede ser porque siempre ha querido lo mejor para sus hijos, que para eso se mata trabajando. Yo no puedo contestar más a todos los nombres de la Salsa que no sé. Solo mamá sonríe con ternura, mirando sus brillantes ojos negros cuando él empieza de nuevo : "Mamá yo quiero saber... ..."

Mack The Knife

Los hombres de edad madura compartían animados aquella mesa algo atiborrada de cervezas, aumentando el tono de las voces y de las risas que se fugaban inciertas por la sombría callejuela. Los cuentos iban y venían de boca de los improvisados narradores, apoyados en anécdotas e historias ya pasadas que volvían con la fuerza del recuerdo y de la memoria presente.

Cerca de la diez de la noche vieron venir al anciano esposo de Mama Inés, sacudiendo más de lo acostumbrado su paso lento y confuso, esta vez como con algo de ansia y premura por llegar hasta ellos.

Las voces bajaron lentas mientras que el viejo alcanzaba el último trecho, y entonces una mano amigable acercó el asiento vacío en el cual se instaló severamente el vecino.

El anciano pareció no lamentar la interrupción de la velada, y así elevó una mirada penetrante y envolvente sobre todos los compadres. Tomó algo de aire haciendo muy suyo aquel accidentado silencio, y manifestó :

Como todos saben, ya han pasado un tiempo en el vecindario. El hombre es de negocios, la señora es ama de casa, y el chiquillo tiene problemas en la escuela porque se cree un cantante. Pero sobre el muchacho, es muy claro lo que hace. Sus amigos, – incluyendo a mi nieto Nicolai -, le dicen Mack “La Cuchilla”. Es verdad que puede que no sea peligroso. Puede que no sea un Panchón o El Negro aquel de la bocota, ¿cómo le dicen, eh ?. Pero con este hay que tener especial cuidado por nuestras hijas y por nuestras nietas, señores. Mack is Mack, good evening, chachachá ... - .

En vista que la silente escena se extendió después del comentario, el viejo tomó de nuevo la palabra como preparándose para hacer una exposición mayor, y entonces dijo :

Vengo a hablarles, caballeros, de un tipito popular. Es un talla de primera, que no piensa en trabajar. Solo vive de figura, paseando por el solar, vacilando con los pollos, legislando sin parar. Mack es Mack, la buena tarde, el chachachá... - .

Los hombres de edad madura solo atinaron a pedirle al tendero una ronda más de cervezas, y se dispusieron atentos a seguir escuchando.

El Negro Bembón

El primer presagio que tuve sobre que la normalidad del barrio se había alterado totalmente, surgió en el momento que me crucé en el anden polvoriento con Juan “El Bobo”, cuando ya regresaba de las clases de la escuela nocturna. Iba más alelado que de costumbre, tarareando y repitiendo con palabras lentas que le saltaban de los labios : “Yemberembembé, yemberembembé, yemberembembé, pobre negrito bembón...”.

Al llegar por fin a casa, acabé de confirmar la corazonada sobre una tragedia cuando la Mama Inés me disparó la noticia con sus ojos brillantes y humedecidos, aun antes de saludarme y de permitir que me quitara la camisa por completo : “Nicolai, mataron al negro bembón. Mataron al negro bembón, hoy se llora noche y día, porque al Negrito Bembón todo el mundo lo quería...”.

Apenas lo pude creer. Recogí de inmediato la prenda del espaldar del asiento de madera, sabiendo de antemano a qué esquina del barrio dirigirme para acabar de entender lo sucedido.

Al aproximarme, el poste de la luz alumbraba tibiamente el lugar en el cual yacía el cadáver del hombre de tez morena. Había pocas personas curioseando, talvez por la gravedad del asunto, y quizá evitando verse envueltas en problemas. Aun así, el ambiente flotaba cargado de alarma. Y llegó la policía. La patrulla se distribuyó hábilmente por las callejuelas oscuras y por los pasajes que giraban en varias direcciones, convencidos de que actuando con rapidez podrían dar captura al agresor. Después de media hora, la redada tuvo éxito. Y arrestaron al matón.

El hombre venia sudando de manera copiosa, forcejeando aun con los oficiales y emitiendo una profunda rabia, como la de una fiera que es llevada hacia su jaula. Lo condujeron justo delante del muerto y allí lo mantuvieron.

Y a uno de los policías, que también era bembón, le tocó la mala suerte de hacer la investigación. Se situó entonces frente al hombre esposado, que ya había empezado a dejar de resistirse. ¿Y saben la pregunta que le hizo al matón ? : “Por qué lo mató, dé usted la razón. . .”. El detenido lo miró con destellos de fuego en los ojos, y con mucho del desprecio de su acalorada ira. Pareció meditar por un segundo de manera desafiante, antes de abrir su boca. ¿Y saben la respuesta que le dio el matón ? : “ !Yo lo maté por ser tan bembón ... !”.

La sorpresa ante la respuesta fue enorme para todos los agentes del orden, que atónitos se quedaron observando al policía bembón que lo había interrogado. Visiblemente nervioso, el guardia escondió la bemba y le dijo : “Eso no es razón. Eso no es razón, ay vé, para matar al negrito...”.

Los pocos curiosos que contemplábamos la escena no podíamos comprender lo que estaba aconteciendo en aquel sitio. Por la mente me cruzaron varias ideas. Pensé que la noche crecería en lamentos dentro de las diferentes casas y que al negrito bembón lo llorarían hasta bien entrado el nuevo día. De verdad, todo el mundo lo quería. Solía ser generoso con los vecinos después de sus incontables fechorías, pero igual, resultaba desleal con sus compinches. Quizás por eso se había enfrentado con Panchón, que aun seguía allí atrapado en medio de los uniformados.

De un momento a otro apareció en aquella esquina acalorada y asfixiante Juan “El Bobo”, quien se veía muy apenado y confundido. Empezó a dirigirse a las personas presentes señalándolas con el dedo, y advirtiéndole incluso a los policías : “Huye que huye, guantón. Mira que por allá viene Panchón. Yo te juro por Dios que viene tumbando bemba, ya se la tumbó al negrito bembón. Bembón, para matar al bembón. Eso no es razón, huye que huye guantón. Sacude...”. A una sola señal, el tonto fue retirado del lugar por un miembro de la patrulla. Entonces se marchó transitando por las sombras, tarareando y repitiendo con palabras lentas que le saltaban de los labios : “Yemberembembé, yemberembembé, yemberembembé, pobre negrito bembón... ”.

Aguanta la bronca

No, no se sabe mucho sobre él, quizá viene de otra barriada, eso dicen por ahí, hasta mi hija Dolores piensa que de muy lejos, de allá donde están encaramadas las casas sobre la loma. Un buen día apareció por aquí tal como lo ve, desde entonces va y viene entre todas estas cuadras, los vecinos le damos siempre alguna cosa, yo misma le doy lo que puedo porque él no se mete con nadie, solo va y viene, y habla mucho cuando quiere. No, no, tampoco es de problemas, nunca lo hemos visto haciendo nada raro ni malo, come y duerme donde puede o donde lo dejan, como será que ya ni siquiera los niños lo molestan, y cuando lo molestan los mira de lao y con esa sonrisita donde le saltan esos dientes grandes. Nadie sabe mucho de sus familiares, una sola vez escuché algo en la tienda un domingo en que los vecinos tomaban cerveza por la noche, yo no sé si es cierto pero ellos hablaban y decían algo sobre ese asunto, uno que estaba muy borracho contaba algo así como esto :

En una timba rigurosa en San Nicolás, se formó. En una timba rigurosa de San Nicolás, se formó. Cuando estaba bueno el mambo, se oyó una voz que gritó : !Oh, mi comadre, aguanta la bronca, compadre ... !. Creyendo que era otra cosa, nacida del aguardiente, el compadre contestó : Juan El Bobo, nació con dientes. . , ¡qué barbaridad ... !. Juan el Bobo nació con dientes porque su padre tomaba aguardiente... Songo sale sacramento, a no ser por la comadre. Aguántese, mi compadre, no se dé gracia con la comadre...

Si, si, creo que siempre seguirá andando por allí. Igual yendo y viniendo, mirando todo el tiempo cada una de estas calles y como repasándolas todo el día. No sé de cuál bronca hablaban los vecinos. No escuché nada más. Solo sé que al final el vecino que hablaba muy borracho únicamente repetía : “Aguanta la bronca. Se formó la bronca. Aguántala mi compadre...”.

Dolores

El hombre de bajo tamaño, - agobiado por la calentura del sol del ya casi pasado mediodía -, dá inicio a la sesión con evidente gesto de preocupación. Los acontecimientos suceden en el salón del barrio popular donde se administra ley. De tal manera reza afuera en aquel letrero deslucido en el cual se lee algo así como “Casa Comunal de Justicia”.

Ciñéndome a los hechos de investigación y tal como obra en el expediente..., señores, voy a contarles lo que le pasó a Dolores ; su madre le dio una pela por causa de los amores ; porque una pachanga se fue a bailar con el sobrino de Nicolai...

El teclado suena intenso haciendo un puntual recorrido hacia las paredes ; entonces pregunta la Secretaria, asomándose sobre los lentes :

¿Coloco solo pachanga... ? -

Charanga, twist con pachanga, charanga, twist con pachanga... - le repite con sobrada paciencia el hombrecito.

El tribuno continúa su narración sobre los sucesos, luego de haberse tomado una breve pausa y de ventilarse un tanto con el improvisado cuadernillo :

Después que cogió la pela, la nena fue de su casa ; dijo que aunque la mataran, seguía bailando pachanga ; y otra pachanga se fue a bailar, con el mulato Yemei Manguay...

La Secretaria interrumpe de nuevo :

¿Por favor, me repite la ultima parte... ? -

Y otra pachanga se fue a bailar, con el mulato Yemei Manguay... - reitera de nuevo y molesto el hombrecito, vocalizando muy despacio y alto.

De lo cual se concluye : a Adolay, La Pachanguera, su mamá le dio una pela, por estar bailando pachanga... terminó en la carretera. Por tanto, se cita por la desaparición de la jovencita a la madre de Dolores, y a los sospechosos, el sobrino de Nicolai y Yemei Manguay. Charanga, twist con pachanga... -

Ni pito ni flauta

Una buena noche de estas no lo encontraré más, se habrá marchado dejando simplemente una nota sobre el nochero. Cuando llegue de recorrer cada una de estas calles oscuras, como ahora, él ya no estará. En este momento hace algo de frío. Pero la noche en que se vaya, será peor. No acabo de entender, mientras camino, si en verdad me quiere tanto como yo a él. Además, continúa metido en sus negocios, de los cuales nunca quiere hablar. Ni siquiera cuando le acompaño al bar en donde no para de beber y de donde nunca quiere regresar. Y bueno, el mayor problema es La Dolores. Sé que juntos bailan pachanga, y que ella ya no ve más al sobrino de Nicolai. Una de estas noches que regrese a casa de transitar cada una de estas calles oscuras y solitarias, no lo encontraré más. Tendré mucho frío. Habrá tomado su maleta y se habrá colocado en camino de la carretera, talvez para encontrarse con ella. Sobre el nochero descansará una nota bajo la lámpara encendida. La nota dirá :

Dudas sobre mi persona hoy,

mañana dudarás también,

no estoy para eso de que - ni pito ni flauta -,

si así por cierto me encuentro bien.

Voy sin compromiso a la fiesta, a la rumba,

y así está mejor,

así es que aparentan el cómo se vive la vida mejor,

así es que aparenta el que vive como yo.

Eh, no le importa donde vengo,

o cómo me mantengo,

porque nada me molesta

para mi todo es igual.

Ahora me voy para la rumba

no me diga que no voy,

si me tiro por aquí, me tiro por allá, ya verán,

si me levanto temprano, me van a criticar,

pero de pronto doy la espalda

de mi tienen que hablar.

A mi no me importa que hablen mal de mi,

digan lo que digan, digan lo que digan, digan lo que digan, yo vivo feliz,

como el jibarito contento caminando así ... ...

Al final, como desteñida por la tenue luz, aparecerá su firma : Yemei Manguay.

Hola soledad

Esa noche, - aposentado el tiempo presente -, el hombre tomó asiento en la bohemia y tambaleante mesa, habiendo justo frente a él una silla en la cual aparentemente se sentaría alguien. Había ron y tabaco. Observó el puesto desierto con la leve sensación de presentir o imaginar tal compañía.

Entonces tomó el vaso y vertió allí parte de la botella de licor. Lo llevó a sus labios y consumió el líquido con alguna pausa. Su mirada quedó lejana y detenida en el desocupado espacio. Esperó y volvió a esperar. Se sirvió de nuevo y bebió. La silla enfrente continuó vacía.

El largo paso de los minutos se hacia acompasado por la frecuente oleada de sonidos, música que parecía viajar desde muy lejos, invadiendo intensa el alma del hombre. Nunca llegó nadie. Fue así como el hombre decidió entablar su propio monologo, empezando con estas palabras :

Hola, soledad. No me extraña tu presencia. Yo soy un pájaro herido que llora sobre su nido porque no puede volar. Y por eso hablo contigo. Soledad, yo soy tu amigo, ven que vamos a charlar...

Después de la intensa conversación propia, y dando por finalizado el momento, el hombre se incorporó pesadamente de la mesa y se marchó a paso lento. Se fue musitando muy bajo el nombre de la mujer de sus sueños.

Otra noche, - después del paso de cuarenta años -, la mujer tomó asiento en la limpia y servida mesa, habiendo justo frente a ella una silla en la cual aparentemente se sentaría alguien. Había carne y fruta. Observó el puesto desierto con la leve sensación de presentir o imaginar tal compañía.

Entonces tomó el vaso y vertió allí parte de la jarra de agua. Lo llevó a sus labios y consumió el líquido con alguna pausa. Su mirada quedó lejana y detenida en el desocupado espacio. Esperó y volvió a esperar. Se sirvió de nuevo y bebió. La silla enfrente continuó vacía.

El largo paso de los minutos se hacia acompasado por la frecuente oleada de silencio, mutismo que parecía viajar desde muy lejos, invadiendo intenso el alma de la mujer. Nunca llegó nadie. Fue así como la mujer decidió entablar su propio monologo, empezando con estas palabras :

Hola, soledad. No me extraña tu presencia. Esta noche te esperaba. Aunque no me digas nada, es tan grande mi tristeza, ya conoces mi dolor...

Después de la intensa conversación propia, y dando por finalizado el momento, la mujer se incorporó pesadamente de la mesa y se marchó a paso lento. Se fue musitando muy bajo el nombre del hombre de sus sueños.

Creditos :

Son de La Loma (Miguel Matamoros / Trío Matamoros)
Mack The Knife - Eddie Palmieri
El Negro Bembón (Bobby Capó / Cortijo y Su Combo & Ismael Rivera)
Aguanta la Bronca (Los Jimaguas)
Dolores (Mon Rivera)
Ni Pito ni Flauta (Ernie Agosto y La Conspiración)
Hola Soledad (Palito Ortega /Rolando Laserie)